A razão entre mim e…

Há sempre aquele laivo da razão que espreita por entre os sentidos e me chama tonto, naquele momento em que vejo uma flor, e não resisto a fotografá-la para mais tarde, por cima dela, eu escrever doces palavras de amor.

E chamo-lhes de amor, por serem para o meu amor, colhidas como são daquele jardim de pensamentos eternos e bons que cruzam comigo os dias e viajam pelas ruas da cidade.

A maldita da razão faz-me olhar às vezes para o retrovisor do carro e chama-me tonto por me ver ali sozinho e a sorrir daquela maneira.

Quando isso me acontece, logo exorcizo tal juízo e fazendo do volante uma improvisada bateria, marco o ritmo que acompanha a voz numa canção...

De amor, pois claro, que mais poderia ser?

E aí penso tantas vezes como foi possível o poeta lembrar-se daquilo que efectivamente sinto, e fazer disso letra de canção.

Até posso chorar, mas quando me chega à boca o gosto a cloreto de sódio, lá vem outra vez a razão:

-Olha, olha... o tonto a molhar as barbas brancas e a chorar aqui ao volante.

Abro o vidro, deixo entrar o vento que já traz ar com cheiro de Outono e uma brisa fresca.

Penso no meu amor que adora esta estação e, parado no semáforo, sonho agora com aquele fim-de-semana em que partilharemos uma manta, beijos e palavras num fim de tarde no Alentejo.

Mas a razão ataca de novo e apita atrás de mim.

Avanço.

Sinto fome e penso numa Bola de Berlim.

As Bolas de Berlim são o bolo preferido do meu amor.

A razão diz que é um bolo pérfido e faz-me coçar a barriga que está maior.

Bolas...

Menos mal que a viagem está a chegar ao fim.

Muito sofre um apaixonado quando a razão não desiste e passa a vida a intrometer-se entre mim e... mim.

Mas sem sucesso, está bem de ver; afinal, não há razão que seja capaz de incomodar um amor assim.

Mas até quando?

Entre actuais e antigos colegas, somos três à conversa na mesa do almoço, naquela natural satisfação da curiosidade acerca dos últimos tempos e de como estamos e de como se encontram aqueles de quem mais gostamos.

O meu ex-colega reformou-se há pouco depois de 34 anos de descontos e de um período de três anos a receber subsídio de desemprego, ainda está longe dos 60 anos mas ainda mais longe de qualquer emprego, e por isso fê-lo com uma penalização que entre taxas e sobretaxas somou 42%.

Tem dois filhos casados, um deles vive em Portugal e está desempregado, o outro emigrou com a mulher para Moçambique e vive as agruras de quem está num país e numa realidade cultural nos antípodas da nossa.

À reforma teve então de aplicar uma característica extra, a elasticidade, acudindo à vida dos filhos que já têm mais de 30 anos e estão licenciados há mais de 5.

No restaurante onde nos encontramos, as televisões passam imagens na Ministra das Finanças, e em rodapé a grande conclusão da sua audição no parlamento no âmbito da Comissão de Inquérito ao BES: há uma forte possibilidade de os cidadãos terem de suportar financeiramente esta “aventura”.

Já há muito o sabíamos mas sempre nos haviam dito que não seria assim, cumprindo mais um episódio triste da promiscuidade entre a política e a mentira; tão tristemente aceite.

Os bancos, esses nossos amigos tão generosos que nos oferecem um juro fantástico quando lhes “emprestamos” dinheiro, quase igual ao que nos cobram quando a situação se inverte; os bancos tão bem geridos por gente séria e de famílias respeitadas…

Os bancos são hoje o núcleo de entre as prioridades do país. Mesmo que, como acontece, se assentem despudoradamente os alicerces da finança sobre a agonia do povo.

Saberá Deus, as campanhas eleitorais e os imensos favores, o porquê de tal acontecer.

O futuro está hipotecado e, bons políticos são algo que parece que continuará a não existir: António José Seguro “deixa” a política e vai ministrar a disciplina de Ciência Política na UAL…

O meu almoço termina com o meu colega a mostrar-nos as fotografias do neto e do encanto que é sentir-se infinitamente amado, sobretudo naqueles instantes em que ele lhe sorri e lhe estende a mão. Confessa-nos:

- Vocês não imaginam como é bom.

Imaginamos sim e até nos comovemos com ele.

Os afectos não pagam impostos (ainda) e vão compensando enormemente outras dores e desconfortos que a alma carrega.

Mas até quando?

Aquelas pedras brancas à beira dos ribeiros

Dispensando quaisquer escrituras notariais que certifiquem a posse, é legítimo que chamemos nosso ao chão onde assentam os passos que concretizam as nossas vontades, nesses instantes em que a fidelidade a nós, muito mais do que a qualquer outra crença, nos oferecerá às narinas o ar temperado com o aroma perfeito da liberdade.

O aroma que nos faz sorrir da maneira mais intensa e verdadeira com o à-vontade e o conforto de quem está sempre na sua “casa”.

Nós somos sempre de onde queremos estar, quer falemos de tempo ou de um espaço qualquer.

Um dia enquanto passeávamos pelo campo, o meu avô Joaquim sentou-me junto a ele na margem de uma ribeira que quase tocava a parede de um velho colmeal num lugar chamado da Silveirinha.

Cada um tinha a sua pedra como assento, e por entre o assumido cheiro a poejo que o inverno oferecera àquele lugar feito tão longe à luz do nosso lento caminhar; divagámos sobre a geografia e até sobre qual o concelho a que pertenceriam aquelas pedras; sem termos dúvidas porém de que naquela manhã, ali com o canto dos pássaros e das cigarras, aquela terra não era de mais ninguém, pertencia-nos inteiramente por entre aquela falsa sensação de solidão, ilusão por não vermos qualquer outra pessoa algures em algum ponto do muito que a nossa vista nos oferecia.

A imensa generosidade que o Alentejo sempre dá a quem se dispuser a olhar para ele.

Antes de nos levantarmos, colhemos um ramo de poejos que nos aromatizaram a açorda, já no interior da casa que existia dentro dos muros do colmeal, e onde uma osga imponente nos guardava zelosa espreitando sempre por uma das traves de madeira do tecto já muito velho e cúmplice de tantas histórias.

As histórias que somadas se fazem uma herança de liberdade que jamais iremos querer trair, seja qual for o preço que tenhamos de pagar.

E assim têm todos vocês de ler a resposta que ofereço a uma colega que ontem me perguntou à volta de uma bica porque é que eu estava sempre tão bem disposto.

Pois…

É que, para além disso, tenho a mania de ver as cadeiras do café como pedras brancas de um ribeiro num mundo que é meu.

A genética do campo que jamais se apaga e... só me falta o cheiro a poejo.

“Somewhere over the rainbow…”

Com a previsibilidade de um “Estado” que tinha “Novo” como sobrenome, mas que insistia em nunca se renovar, nós entrávamos para a escola sempre na mesma data, 7 de Outubro; e de tal forma se entranhou em mim este dia, que nunca me esqueço de tal facto.

E assim como quem vai ali viver à pressa, recordo-me de repente que faz hoje precisamente 42 anos; já quase terminava o ano da graça de 1972, quando eu entrei para a Primeira Classe na Escola Masculina de Vila Viçosa.

Isso mesmo, não havia mistura de géneros.

Os bibes eram iguais para todos, e se eram brancos os das meninas que “moravam” na outra escola, os nossos eram azuis e brancos com uns quadradinhos ínfimos. Pelas gavetas da casa dos meus pais ainda consigo encontrar o meu, costurado pela minha mãe a partir de uma sarja própria comprada a metro na loja do Senhor Domingos. Abotoa do lado esquerdo com uma fileira de meia dúzia de botões.

Acompanhado pela minha mãe e com uma mala às costas carregada de material novinho em folha comprado na livraria da D. Joana, entre o qual o eterno Livro de Leitura de capa cor-de-laranja que algures dizia que “o gato comeu o carapau, o gato é guloso”, acho que me senti a pessoa mais importante do mundo.

E ali com um companheiro de carteira na fila mais próxima da janela e depois do professor nos ter alinhado por alturas, consegui ver-me muito crescido com o Caderno Escolar e caneta Bic transparente na mão; que é uma coisa muito difícil de explicar quando hoje pego no bibe e no capote que sobrou desse tempo.

Mais importante me senti ainda nesse primeiro dia de escola quando fui a casa almoçar e pelo caminho já sabia que a letra i resultava da subida de um foguete até ao céu, artefacto pirotécnico que deixava por lá uma pequena nuvem de fumo, regressando depois tranquilamente à terra para ser a primeira letra da palavra “Igreja”.

Já não consigo lembrar-me qual a brincadeira no recreio da tarde depois de ter comido o papo-seco com marmelada que a minha mãe me preparou e que eu levei envolto numa saqueta bordada a ponto cruz pela Tia Carlota. Mas algo de interessante terá sido por certo.

E assim, nos anos seguintes, o dia 7 de Outubro foi sendo o do regresso à escola no culminar de umas férias longas de quatro meses que tinham todos os benefícios, e mais aquele de querermos muito voltar a ver os nossos colegas e o professor.

Só a chegada da liberdade em 1974 quebrou esta previsibilidade de calendário, para além de ter trazido algumas raparigas até à nossa escola e ter levado uns quantos de nós até à escola delas, sem que as cores dos bibes tivessem sofrido qualquer alteração.

Definitivamente e por entre uma manhã de chuva que bate na vidraça e nos acorda cedo, nada melhor do que pegar no i-Pad e começar a desenhar com palavras os pensamentos que nos assaltam.

Vemo-nos a sorrir por esses dias e acabamos também a fazê-lo antes de aparar a barba branca e sentir o duche tépido a cair-nos em cima enquanto cantamos:

- “Somewhere over the rainbow…”

Amo-te como nunca te saberei dizer

Talvez eu nunca venha a saber qual a cor dos nossos entrelaçados passos pela cidade, quando os braços e as nossas mãos nos acompanham na vontade, e se tocam na suavidade e na paz de um eterno, certo e completo desejo...

Talvez eu não consiga jamais encontrar palavras na nossa e nas outras línguas, que possam fazer justiça ao sentir perfeito que nasce de um amor assim; tu, aquele que a vida me diz ser o meu amor, único, primeiro e derradeiro, porque irrepetível...

Talvez não nasça nunca a música tecida pela inspiração dos mestres, canção ou sinfonia que possa rimar com este momento que matou as saudades e fez real a esperança e todas as promessas...

Talvez não haja flores que bastem para narrar à gente o tom do sorriso que nos reveste as faces...

Talvez não haja fé igual à nossa aqui nesta hora, nem mesmo na fusão das preces dos milhões de dedos que acariciam infinitos rosários...

Talvez não exista pódio para a glória deste olímpico tempo nascido afinal da vontade de não ser mais forte, não ir mais longe e nem mais alto; a glória de sermos apenas nós mesmos coroados pelo louro da mais pura verdade...

Talvez...

Mas o que são os nomes e os adjectivos perante a essência de um instante que sentimos valer pela vida toda?

O verdadeiro amor é inenarrável.

Hoje ao acordar, ainda consegui palpar nos meus lábios, o toque e os aromas perfeitos que lhes deram os teus; e no silêncio do leito onde às vezes choro por ti, senti que te amo tanto, mas tanto... como nunca te saberei dizer.

Praxes, não obrigado!

Somos os mesmos dois de há trinta anos, quando precisamente em Outubro de 1984, o meu pai veio comigo a Lisboa por alturas da matrícula na Faculdade de Farmácia da Universidade de Lisboa, e até fomos juntos comprar um guia da Carris para me ajudar a movimentar na cidade que em grande parte eu desconhecia.

Hoje o meu irmão veio trazê-lo ao Campo Pequeno e agora vamos juntos a caminho da Avenida Defensores de Chaves, quase na hora da consulta de urologia.

Sinais dos tempos... e o ciclo da vida a funcionar neste “quem toma conta de quem”.

É quinta-feira à tarde e junto ao semáforo cruzamo-nos com um grupo de estudantes que solta palavras de ordem como se não fosse haver amanhã. Uns vão de capa e batina, outros de calções, mas todos levam na mão, garrafas de um litro de cerveja.

Mais tarde irão dispor-se em fila à porta do touril, e já de longe vejo-os rastejar, pôr a cabeça no chão, fazer flexões, etc.

Ao passarem por nós torna-se bem audível a mensagem de uma estudante para um caloiro:

- Meu caloiro de m...

E é um pouco difícil explicar ao meu progenitor, que tem a quarta classe mas que nos educou na base de que há palavras impróprias para um relacionamento saudável em família ou em comunidade, como é que uma certa “elite” do país faz uso e abuso desta mediocridade linguística.

Vamos caminhando os dois sem nunca nos calarmos, como é nosso hábito, tentando encontrar nem que seja apenas um só aspecto positivo para as cenas degradantes que vemos por ali com o alto patrocínio da cerveja de litro.

Não encontramos.

Integração?

A humilhação segrega e não ajuda a integrar ninguém.

Tradição?

É legítimo que o tempo a corrija no sentido da dignidade.

Passar um bom bocado?

Eu nunca experimentei mas acho que beijar a calçada do Campo Pequeno não será a actividade mais agradável e sugestiva.

Detesto praxes e assumo-o convictamente não lhe reconhecendo como disse um único benefício, que não seja possivelmente a satisfação muito pessoal de natureza sadomasoquista dos seus intérpretes.

A postura e estas práticas atentam contra a dignidade da pessoa e beliscam decisivamente o bom senso e o sentido de responsabilidade que se exige a instituições que no âmbito público ou privado se dispõem a formar cidadãos de uma forma superior.

Para a grande maioria dos jovens, entrar para a Faculdade é hoje bilhete para um carnaval de Torres Vedras, mas mais excessivo, com a duração de três ou mais anos passados debaixo de um disfarce de corvos alcoolizados.

E apanhem-nos à saída dos cursos e vejam como conhecem melhor a graduação alcoólica do Vodka do que o autor de “O Memorial do Convento”.

Voltando há trinta anos...

A Universidade tinha o apelo do conhecimento e da liberdade que ainda era mais jovem do que eu.

Sem capas que não as dos jornais que liamos e debatíamos à mesa da cantina.

Sem batinas ou rótulos de qualquer “farda”.

E sem praxes, que a solidariedade expressava-se na partilha dos caminhos, dos livros e de tudo o que nos compunha os dias.

Claro que também com a recomendação do meu pai:

- A portar-se com juízo e a fazer-se um Homem que é para isso que aqui estás.

Vá lá que a consulta atrasou e na hora de espera ainda acabámos os dois a recordar esse mês de Outubro de 1984 em que eu ia resistindo a tudo até ao momento do silêncio ao serão que quase sempre me fazia chorar.

Chorar em segredo, está bem de ver.

O tempo é vida muito mais do que dinheiro

Por nos ser demasiado caro, bastas vezes afirmamos que o tempo é dinheiro, sendo que ele é efectivamente muito mais vida do que o vil metal; por muito que as retribuições de âmbito salarial sejam estabelecidas com base em qualquer unidade que o meça e o desdobre (dias, horas…).

E sendo assim, se o tempo é vida, há que vivê-lo muito mais do que apenas passá-lo de uma forma passiva tomando maneiras de um espectador rendido à inevitabilidade de um filme embrulhado por Deus nas projectáveis bobines do destino.

Encher os dias de paz, gargalhadas, choros, gritos, murros na mesa, momentos de amor, festa, viagens, encontros, abraços… é nossa obrigação; e com algum sentido de urgência.

Há alguns anos quando visitava uma familiar num lar de idosos sentei-me à volta de uma mesa com uns quantos, e por entre os bombons de chocolate que lhes levei, e as palavras, muitas, que sempre me saem soltas, uma senhora de mais de noventa anos não resistiu a falar-me:

- Está a ver aquela janela ali por detrás do limoeiro do pátio?

Espreitei e confirmei.

- Sim, vejo. É uma janela com as portadas pintadas de branco.

- De aqui do meu sofá sempre colocado nesta posição, eu passo horas a ver aquela janela. Muito pouco consigo ver para além dela.

Continuou:

- O tempo que a si lhe falta nessa sua correria louca pelo mundo, sobra-me a mim aqui sentada enquanto não faço mais nada se não vê-lo passar à medida que vai contribuindo para que quando eu morrer, ninguém tenha qualquer pena de mim. Todos dirão que já vivi muitos mais anos do que a média dos demais mortais.

Prossegue:

- E o tempo oferece-me simultaneamente a mim, momentos de sobra para pensar em tudo aquilo que não fiz e poderia ter feito, porque disso tinha muita vontade.

O muito tempo nem sempre é sinónimo de muita vida.

E olhámos os dois ao mesmo tempo para a inevitável janela, e a mim apeteceu-me voar para ir viver intensamente e com urgência.

Num jantar desta semana, um amigo de sempre soltou uma das frases que associada à inércia, mais erupção cutânea me consegue provocar:

- O que é que queres que eu faça?

Eu é que não faço mais nenhum comentário.