Estes dias que tomam a minha cor

A terra cúmplice de tanta História e que já se perdeu na idade, reinventa-se calando o Outono com rosas acesas no tom perfeito que colhe o nome da própria flor.

E bem pode a aragem chamar Outubro, e as laranjeiras espreguiçarem-se ao sol em delírio de verdes frutos que amadurecem para no inverno vestirem a cor a que também dão nome…

O cisne já dorme a um canto do lago cobrindo com a asa o seu imponente pescoço, mas o grilo persiste no seu canto, indiferente ao silêncio nocturno do relógio da Torre do Paço que repousa entre as vinte e duas e as sete horas do dia seguinte.

A média luz e no silêncio do meu quarto de rapaz eu escrevo um poema de amor.

Já me perdi na idade mas persisto a romper os silêncios e as convenções. Ao sol de um amor perfeito, os meus dias jamais deixarão de tomar a minha cor.       

"Onde correm rios verdes"

As ladeiras diluem-se na vontade de chegar por entre a maior indiferença relativamente às distâncias.

Já conheço as árvores que ladeiam a auto-estrada A6 e tenho as minhas preferidas, conheço as casas, os montes... Deixo que o YouTube faça a "Minha Mix" e entre Zambujo e Abrunhosa, John Grant canta três vezes: "I want to go to Marz"...

"Onde correm rios verdes".

À entrada de Vila Viçosa e como no tempo em que eu era rapaz, há a escultura de uma cegonha junto ao depósito das águas, do exacto sítio de onde se avista o castelo para onde eu hoje tomo caminho.

Tenho amigos à espera e as palavras anseiam por se soltarem como pontes seguras que persistem entre nós.

O sol despede-se da Vila a beijar a Igreja de Nossa Senhora, e eu faço uma foto depois de estacionar o carro e ter percorrido as pedras entre as laranjeiras.

"Onde correm rios verdes".

Marte é às vezes a nossa casa... e a nossa casa é o sítio que nunca sentimos distante.

Nós os dois na eternidade de uma Lisboa que já cheira a Outono

O ar já não desmente o Outono quando Lisboa ao fim da tarde se faz cúmplice do nosso encontro, quando o meu olhar sacia a sede do teu.

Cumprimos a universalidade dos navegadores calando de vez as fronteiras que poderiam ainda persistir entre nós, o teu respirar é o perfume perfeito que me envolve por entre o gosto a mar, e o teu corpo trouxe definitivamente com ele as fórmulas secretas, ocultas especiarias que cumprem o máximo desejo à superfície do meu.

Tu conheces-me bem…

E enquanto as nossas mãos navegam um pelo outro como caravelas na rota de sábios e astrolábios, há palavras que se alinham no épico destino dos versos de um poema; a Odisseia dos amantes…

A Ilha dos Amores no Canto Décimo da arte de Camões.

Nós os dois na eternidade de uma Lisboa que já cheira a Outono.

Nascemos...

Nascemos ao ritmo dos beijos, e depois, deixamo-nos ir com as gaivotas num voo alegre pelo céu de sal da praia deserta.

As asas, tomámo-las do instante em que desistimos da identidade dos nossos braços e nos entrelaçámos um ao outro.

O abraço perfeito e apertado pela vontade.

Só o mar acompanha a música que escolheste para esta tarde em que as palavras se adiam sem remorso, tão nítida é a certeza de que é nosso e imenso todo o tempo que define o futuro.

E fugimos voando os dois na rota que nos leva a nós; por um segredo, por um atalho e um viés no previsível.

Talvez mais além possa um pescador puxar peixe nas redes e as gaivotas desistam de voar.

Mas nós persistiremos.

A voar, a nascer...

Juro que jamais guardarei só para mim o impulso infinito de um beijo que nasça nessas tardes que nos oferecem tudo e um berço; as tardes dos dias perfeitos que começam sempre quando me chamas... meu amor.

Eu, tu e todas as noites

Mudo a História, a poesia, contrario as letras das “velhas” canções e não te peço à noite; sou eu quem incansável te oferece a todas as noites por onde eu passo e aonde eu vivo.

É mais veloz e fiel o pensamento do que qualquer gesto, e por isso tu estás na lembrança, mais do que “ali à mão”, vestindo os segundos todos dessa paz que não se explica nunca com inteira justiça em relação ao tanto que se sente.

Um amor inacessível às palavras e a outros humanos e mundanos detalhes… e nós a cruzarmos abraçados o tempo todo, os dias e as noites, oferecendo a luz que se solta da autenticidade da festa de sermos nós e do despudorado usufruto da mais doce liberdade.

Eu oferecendo-te a todas as noites como quem acende a lua e os luzeiros todos que o céu tem…

Numa nova poesia.

Uma definitiva história

Há um transversal sentido que te faz cruzar comigo todos os segundos

Este amor revestiu de ti cada mais ínfimo recanto do pensamento e da memória

O ranger de uma velha nora insiste em contar o tempo

Enquanto toma da Terra a seiva que mata a sede aos frutos doces do pomar

Segundo a segundo

A água

O pensamento

E nós entretidos a viver uma nova e definitiva história

Há dias que nascem para que nós cumpramos a festa que devemos à vida…

Há dias que nascem para que nós cumpramos a festa que devemos à vida…

Um chão de mármore resgatado da terra onde brincámos e depois devidamente polido para ser o espelho informal dos círculos de amigos em circunferências de palavras e riso, das rodas dos meninos de mãos dadas a cantar…

Olhares cravejados por carvão no papel ou então moldados de açúcar, os cliques, as fotografias, a pose, a arte e a poesia que têm marca de eternidade…

O ouro dos instantes, das alianças, dos presentes, do tempo que nos passa pelos dedos e permanece…

A fé que cruza a História e nela fica definitivamente tatuada; duas violas, rosas vermelhas e brancas, as vozes, as canções com letras de anónimos poetas, um órgão que dá o tom, os salmos e as palmas…

Um piano rasgando a tarde, um menino que brinca com a paz de um anjo sentado, um brinde que borbulha quando o sorriso disfarça as rugas e o muito que ainda queremos viver nos apaga a idade…

Os beijos e os abraços que não cessam.

Há dias que nascem para que nós cumpramos a festa que devemos à vida, sábados de Setembro em que a muita vida de cinquenta anos se palpa na mais doce memória gravada num muito breve instante.