O céu é esse perfume

Não me peçam que ponha os pés no chão, os dois atados aos grilhões do bom senso e escravos cegos da razão.

Para onde eu vou é preciso ter asas, saber voar e não ter medo de às vezes seguir contra os ventos que sopram com a intensidade da voz tenebrosa dos adamastores.

O céu é esse perfume de fazer nossos todos os dias, e as asas, as minhas asas, tomo-as dos abraços que vivemos nas tardes junto ao mar...

Quando as gaivotas tomam de nós o exemplo, moldam a vontade e não se cansam de voar.

O sol descodificado na Lisboa que amanhece

O sol nasce à minha frente deixando-se despir pelas gotas de chuva que timidamente correm do céu para a cidade. 

Prismas informais numa manhã de Outono quando sigo pela Segunda Circular, quando já me despedi do Atlântico e busco o Mediterrâneo para o viver entre as ruas rectas e diagonais, entre as praças octogonais da Cidade dos Prodígios de Eduardo Mendonza, Barcelona.

E Lisboa, a cidade mais bonita do universo, despede-se de mim com beijos de uma chuva de todas as cores.

O sol descodificado.

Há manhãs assim em que o imprevisível nos traz um sol ainda mais intenso e verdadeiro.

Que idade temos...

Que idade temos no instante de cumprir um sonho de rapaz?

Talvez todas as idades, ou quiçá sejamos imperadores coroados pelo melhor de todas as idades…

O mundo fica aos nossos pés e a rosa-dos-ventos é um detalhe de pedra incrustado num tapete de tijolo que o universo teceu para nós.

Trouxemos da vontade e da beira-rio, o abraço que hoje é percorrido pelo vento que ateia de ondas as copas centenárias dos olivos.

O mesmo vento que bebe a paz das ermidas semeadas pelos montes mais altos.

E que importa o norte ou o sul, se eu estou virado para ti e assim me faço acontecer...

Sonhei-te tantas vezes sem saber sequer o teu nome…

Depois damo-nos um beijo, e faz-se tão perfeito o universo que até a lua se esconde para nos deixar adormecer.

  

Memórias soltas a sobrevoar os Alpes

Jantava muitas vezes em sua casa uma canja que ela enchia de carne migada, porque estávamos a crescer. Depois levava-me a casa atravessando a Praça e parando sempre debaixo de uma laranjeira a que ela fingia encostar-se, mas que efectivamente abanava para que caísse um fruto; e para mim com dois anos as laranjeiras davam "drelin drelins".

Ao chegar a nossa casa dizia sempre "boa noute" e ainda tinha tempo para nos aninhar numa nesga de xaile e às vezes adormecer.

Quando havia festas nas redondezas íamos ver as "luzinhas", pelos meus anos dava-me uma nota de 20 escudos com a efígie do Santo António e foi ela quem me ofereceu o meu livro favorito de "Os cinco", o número 18, "Os cinco na Quinta Finniston"; nas feiras comprava-me torrão; um dia ofereceu-me um copo com a cara da Madalena Iglésias; e é também muito por mérito seu que eu sou Benfiquista tendo um pai adepto do Sporting.

Não se importava com o facto de não ter brincado com bonecas quando era pequena, tinha agora uma muito loura que às vezes levava com ela à cabeleireira para virem as duas penteadas.

A minha Tia Joaquina Rosa faria ontem 100 anos se não tivesse partido em Janeiro de 2002, muito pouco tempo depois de ter aprendido o valor dos Euros em "mil réis", como sempre se referia ao dinheiro.

Por essa altura já eu a levava a passear de carro porque essa era a cura de todos os seus males. Dizia sempre que entretida a ver a paisagem nem se lembrava das dores.

Brincava muito comigo e dizia que depois de morrer eu já não me iria recordar dela. Gosto de a contrariar e escrevo-lhe assim um beijo de parabéns a sobrevoar os Alpes. Mais perto do céu e quase a vê-la a comemorar os golos do Benfica em dia de aniversário.

A boneca está um pouco desgrenhada mas mora no meu quarto.

Um “crime” no Expresso do Oriente

Deixamos Paris e tomamos a rota do velho Oriente Express, que mesmo sem Poirot e sem mistérios, nos deixará muito perto do Pera Palace Hotel, para que dos seus salões de alcatifas cor de mel possamos espreitar Agatha Christie por ali sentada a inventar um crime com tantas punhaladas quanto os suspeitos… e os culpados.

Viemos os dois, “suspeitos” e “culpados” pelo querer que por esta altura já construiu um só império celebrado a beijos partilhados por entre o aroma quente do Narguilé.

Na esplanada de onde se avista o Bósforo há Baklava de pistacho e romã sobre a mesma mesa onde partilhamos um chá de maçã.

Dispensamos o açúcar.

Sentimos a lua a acender-se aos poucos e a tornar inevitável um passeio a pé…

O grande bazar, o mercado das especiarias, o telhado azul da mesquita, Santa Sofia, a cisterna e… paramos para um gelado preparado por um homem entre toques de sinos e malabarismos.

Um gelado com frutos.

- You are a lucky man.

Confidencia-me o Turco.

- Yes, I am.

Respondo.

Como não ser…

Os teus olhos, como punhaladas, “mataram” a má sorte nas carruagens do Expresso do Oriente, e eu renasci nas malhas doces de um novo império.

Sou um homem de sorte, viemos os dois a Istambul.

Da velha Olisipo a Constantinopla…

Um copo de chá de jasmim que guardei do lanche da véspera e que arrefeceu no frigorífico durante toda a noite; um pedaço de pão torrado untado discretamente com manteiga sem sal...

Encosto-me ao móvel da cozinha e entretenho-me a olhar pela janela enquanto tomo o pequeno-almoço. Vejo os últimos detalhes do Tejo, o Bugio, e o Atlântico em curva para o Cabo da Roca, o ocidente máximo da velha Europa.

Nem sequer me sento porque pressinto o trânsito complicado até ao aeroporto; e tenho razão, será uma hora e meia de marcha lenta para percorrer dezoito quilómetros.

Chego ao aeroporto e embarco para Istambul aproveitando os primeiros momentos da viagem para ler uma reportagem da revista Sábado sobre os refugiados na fronteira da Croácia com a Eslovénia.

E sinto…

Há lágrimas semeadas no chão que eu sobrevoo hoje para chegar a Oriente.

Há muros reacendidos travando o passo de quem busca um pouco de céu e a liberdade.

Há a dor lancinante da gente numa marcha lenta onde se perdem muito mais do que apenas horas, em distâncias que envergonham os meus dezoito quilómetros.

Gente do Oriente perdida e a perder vidas em estradas sem fim, gente a servir de fundo nas selfies dos turistas com visto que cruzam as mesmas fronteiras.  

É precisamente a Ásia que eu vejo agora do outro lado do Bósforo, espreitando à janela do hotel enquanto cai a noite na velha Constantinopla.

Do Tejo ao Bósforo, da Olisipo a Constantinopla, voei hoje sobre a Europa, a terra perfeita do meu sonho de liberdade, mas em contramão com o sol e com a dor de muitos.

A Europa...

Cumpre o seu cíclico destino de ser sonho e pesadelo, desfazendo-se em muros onde morremos e morre esmagada a nossa dignidade.

Se ao menos soubesses tomar dos mares a arte e o engenho de unir continentes.

E vou dando pequenos goles num chá fresco com sabor a menta.

Tudo

Um segundo de onde nada se espera traz-nos às vezes o céu e o infinito no discreto toque de um olhar.

Aprendemos a nunca desprezar um instante e a esperar tudo do tempo que o futuro nos reserva.

Quem sabe se há um "palácio" no virar da próxima esquina...

E o tempo pode ser tudo como nós somos tudo; ousados na intensidade com que vestimos um beijo e em simultâneo conservadores na perseverança de um querer que levaremos connosco pela eternidade.

Sentado no aeroporto à espera de um voo para Istambul, escrevo deixando-me levar pela saudade.

Da espera, e sobretudo por ti, nascem sempre palavras.

O tempo pode ser tudo, nós somos tudo, e até a velha Constantinopla é Europa e Ásia ao mesmo tempo.

Vou embarcar.