Enquanto as árvores se vestem e vão adornando aos poucos para a festa que Maio sempre oferece à Primavera...

Enquanto as árvores se vestem e vão adornando aos poucos para a festa que Maio sempre oferece à Primavera, eu entretenho-me à conversa com o sol do meio dia, tomando-lhe as palavras em verso que depois cantarei por aí à esquina de um tempo qualquer.

Os pardais já polvilham o silêncio com o seu chilrear rebelde, e o chão transpira verde a memória das águas que passaram por aqui a caminho da ribeira que por isso explode agora de aromas de poejo e hortelã.

Levantei-me cedo, despertei o olhar na fonte fresca da beira do caminho, assobiei os louvores ao campo em rima com os sinos no bater das trindades em salmos informais sem versículos ou forma, e deixei-me ir ficando por aqui, sentado deste lado onde a vida não dói e onde tudo é diferente numa nova perspectiva.

Quem ama deixa de ter a noção de que sorri, aqui sentado à conversa... com o sol e com os minutos que passam sentindo a primavera na memória da tua mão perfumada com a Colónia número dois da Claus de ACH Brito.

O que dizemos?

Está tudo guardado nos meus versos. Falam inevitavelmente de ti.

O instante perfeito em que as palavras acrescentam vida à magia dos dias de alguém

Chamo Maria, mas poderia fazer uso de outro nome qualquer, à menina que há três semanas assistiu em Vila Viçosa à apresentação do meu livro "As bolachas mágicas da avó Inácia", no meio de muitos outros meninos.

Inspirada pela história e pelos seus heróis, a Maria levou um livro para casa e pediu à mãe que cedo lhe preparasse as bolachas seguindo as regras que asseguram os seus poderes muito especiais. Depois comeu-as pedindo secretamente ajuda naquilo que mais a preocupava nesta fase dos seus sete anos: a escrita lá na escola não andava a sair muito bem.

Numa destas manhãs, a mãe encontrou-a a saltar directamente da cama para a secretária e descobriu-lhe o segredo do pedido às bolachas. A Maria queria confirmar que a magia funcionara durante a noite, e as letras que desenhava com a esferográfica sobre a folha branca de papel, já saiam bem melhores do que as da véspera.

E saiam mesmo...

Porque quando nós acreditamos muito até aquilo que parece impossível se converte em coisa fácil.

A professora da Maria partilhou connosco esta história e confirmou que ela está de facto a escrever melhor e está confiante.

Talvez eu ainda não tivesse entendido bem o porquê de ter pegado numa receita de bolachas que a mãe Inácia herdou das tias Maria Teodora e Joaquina Rosa, que prepara em quantidades industriais para os meus sobrinhos João e Luís, e ter montando uma história para onde chamei mais alguns amigos / heróis de Vila Viçosa.

Talvez um escritor nunca entenda muito bem porque é que escreve, até ao instante perfeito em que as suas palavras acrescentam vida à magia dos dias de alguém.

E então haverá mel colhido pelos meus lábios na fonte do teu sorriso com aromas de açafrão…

Por muito que Abril insista nas águas mil que lhe oferece a genética, jamais se desmanchará a primavera.

E nem sequer será apenas por quaisquer detalhes ou subtilezas que cumpre o calendário...

Há um destino inevitável de malmequeres que se pressente intensamente nos campos que por estes dias se espreguiçam verdes enquanto eu passo.

Eu sei...

Cedo ou tarde chegará o sol para aquecer a erva e nos oferecer um leito informal na sombra que roda levando-nos com ela como que bailando lentamente com o sobreiro.

O baile na roda que não desperdiça nem um só segundo de um dia inteiro, quando as nossas mãos deixam de doer de vazias.

E então haverá mel colhido pelos meus lábios na fonte do teu sorriso com aromas de açafrão.

E as palavras todas que deixarmos entre os trigais contarão a nossa história de amor e serão rubras de liberdade como as papoilas a que Abril liberta as pétalas que o vento desenruga depois pela perseverança das suas carícias.

É tão bom poder dizer que gosto de ti.

Estes são os dias bons de sermos completos e sem nada nem ninguém entre nós e a nossa voz.

Por mais intensa e persistente que fosse a chuva tingindo-nos os dias de água em lama e de cansaços...

Eu sempre acreditei que o destino me traria até aqui, à Primavera que trazes contigo nos beijos, ao tanto do sol de Abril que carregas nos teus braços.

Crescer nunca dói para quem tem amigos como tu

As pedras do imenso passeio em frente ao Café Framar conhecem-nos os passos desde o tempo em que os embrulhávamos no riso farto das nossas longas tardes de brincar, quando as sirenes das oficinas de para lá de São Bartolomeu nos apanhavam a tatuar cumplicidades sob o cheiro intenso das laranjeiras da Praça.

“Um, dois, três, macaquinho do Chinês”…

Sim, nós não conseguimos estar quietos nem por um segundo. Talvez só quando a tua mãe nos chame para partilharmos uma torrada e um fresco Sumol de Laranja que fomos buscar ao Café do teu pai, aquele estabelecimento que nunca cumprirá a tua vontade de se chamar “Café Pinguim”.

Mas conseguirás ter um cão.

E o que terá em comum a gaveta da direita do roupeiro do meu quarto de agora com o passeio em frente ao Framar?

Em palavras escritas nas longas cartas que trocávamos entre Portalegre e Lisboa nos tempos de Faculdade, a cumplicidade e o riso que persistem em infinitas histórias e no eterno non-sense.

“Imensa paprikaaaaa”…

O tempero da fé, as dúvidas, os amores, os planos, as viagens… Trazemos connosco tudo isso para a década dos nossos trinta anos e passeamos com a nossa história Corredora abaixo e Avenida acima, talvez ao som da música de algum Festival ou do Rui Veloso.

“Não há estrelas no céu”…

Há.

Partiram há pouco deixando aparentemente fechadas as janelas e as portas da casa que avistamos ainda hoje quando nos sentamos na esplanada do Restauração.

Mas nós sabemos e sentimos que as memórias dos dias bons do Sumol de Laranja suplantarão sempre esse detalhe de envelhecer que nos marcou a década dos nossos quarenta anos.

As memórias e quem amamos jamais nos deixam fechar as portas e as janelas das casas ou de qualquer sítio onde fomos felizes.  

As fontes e as raízes, a nossa história que persistirá adoçando-nos o futuro.

E assim chegámos ao dia dos teus cinquenta anos… de vida e também da nossa amizade, que eu não me recordo de um instante apenas em que não te tenha sentido muito perto e como o meu melhor amigo.

Manuel, muitos parabéns.

Crescer nunca dói para quem tem amigos como tu.

Quando rasgamos a noite e a morte…

Por mais intensa que seja a noite e o silêncio imposto ao toque dos sinos, jamais os pardais da árvore que me beija o parapeito, deixarão de me despertar com o seu canto desde o primeiro indício da madrugada.

E por inspiração desse tom de liberdade me reinvento, que de aleluias o sol tinge a sina de todos os meus dias.

Os lábios que sufocam irremediavelmente as palavras nos beijos de amor, as mãos que galgam o pudor para se entregarem às carícias, os pés que cumprem as vontades, os meus braços… e a alma que é pão e alento de toda esta festa; nada daquilo que somos poderá ter como destino o gélido sentido de um túmulo de pedra.

Nós somos das manhãs e da fé que abandona os sepulcros e os deixa vazios sob as rosas que tecemos em rima com o canto e o voo dos pássaros.

Nós somos da malta de sorrir.

Quando rasgamos a noite e a morte…

Sempre que nos reinventamos e ressuscitamos no alvor da Páscoa de Jesus, aleluia da Terra.

(Nesta Páscoa, o meu sobrinho Luís ofereceu-me este desenho que é muito mais doce do que todas as amêndoas do universo. Os nossos braços aqui desenhados cumprem a ousadia e chegam a todo lado, cumprem o ilimitável tom oferecido pela esperança e pela fé).   

O Homem de Jerusalém

As ruas de Jerusalém têm a dimensão do universo inteiro, e as pedras soltas que salpicam de dor a aridez do meu caminho trazem-me aos pés descalços, os ais de tantos Homens esmagados contra as fronteiras desenhadas pelo poder e pela vaidade.

Sortearam-me as vestes e o tempo, e sobre a nudez dos meus ombros açoitados pela injustiça, o madeiro imenso que absorve o sangue que escorre, enraizou nas obscuras florestas da opressão, da fome, da soberba, da desonestidade, do terrorismo, da violência, da pedofilia, da desigualdade, da homofobia…

E só às vezes se cruza comigo a disponibilidade de um Cireneu.

A água que se perdeu por entre as mãos dos Senhores do Mundo durante a esforçada e inútil lavagem da sua hipocrisia, incompetência e perversa ambição, é aquela pela qual clamam os meus lábios ressequidos e onde apenas acode o acre odor do desprezo que herdou do vinagre um gosto assim.    

Escuto muito próximo, o choro das mulheres que acorreram à minha dor, as discriminadas de negro vestidas num interminável pranto em coro pela má sina, a sua e a dos seus filhos.

Rasgar-se-ão ao meio os véus de todos os templos quando a tormenta calar o azul do céu na hora terceira e derradeira de um último suspiro…

E permanecerá um corpo jazente preso a uma cruz erigida no lugar do Gólgota de Jerusalém.

Jesus…

Ainda e sempre cruxificado com os Homens que definham numa praça ou numa rua algures por aí.

Poesia

O vento, irreverente, livre… tatuou o céu; e os desenhos de água alinham-se em rima com as palavras com que o teu olhar me reveste o pensamento enquanto eu vou cavalgando pela tarde.

Esta espera fértil a que usam chamar esperança.

O teu olhar que espreita por todas as esquinas simétricas ou assimétricas do tempo e da cidade.

E são assim de água as sombras que me oferecem cais seguro enquanto te aguardo na Ribeira das Naus com o olhar fixo no horizonte…

Talvez o mar aceite esta troca: eu entrego-lhe generoso o sol e ele faz-te chegar até aqui cruzando o Bugio.

A barba vai aclarando ao ritmo do sal que escorre pela saudade que é imensa mas insuficiente para desalinhar-me a fé, até que tu chegas finalmente para deixares de ser apenas a minha espera.

O sol deixou a sua cor impressa na água que tinge o céu. Água do Tejo e de Lisboa.

E as palavras que fluem agora incansáveis dos beijos vêm arrumadas em versos de uma forma indefinida.

Entre a água, a cidade, a espera, a palavra, o sol, a tarde, todo o dia…

Eu sou um trovador cavalgando pelo tempo e tu és a poesia.