Pomar das laranjeiras

Na antecâmara do verão, os últimos dias foram os mais longos do ano, e aqui desde a janela que nomeei “guarita norte” da minha humilde casa, vou espreitando esta luta dos dias, que recusam render-se à noite, por entre as batalhas que tingem o céu de fogo e de cores quase impossíveis. Era tão bom que todos aprendêssemos a rezar assim, sem fórmulas pré-escritas e reconhecendo Deus na liberdade… Mas estes também têm sido os dias das gaiolas, com os meninos enjaulados a cruzarem os seus olhares de medo com as grades de ferro e arame em que alguém os fechou. O maior pecado do mundo é cometido por quem troca o mel pelo medo no olhar dos meninos. Numa recente visita a Washington vi à venda postais com a foto da “First Family”. “Shame on you Mr Trump”, apetece-me dizer. Os primeiros são aqueles que tratam os outros na coerência da dignidade que reclamam para si próprios, sendo deplorável que a “Primeira família” não pratique a regra da “família primeiro”. “Eu não consigo ver essa

Tenho não sei quantas histórias guardadas no peito, que um dia escreverei para ti, talvez em segredo, para que tu as possas ler sob o perfume doce das tílias, nas tardes de primavera. Sim, porque só o amor descodifica os trincos dos pórticos desse sagrado silêncio onde fomos guardando tudo aquilo que o tempo nos fez sentir. Por isso, se me perguntarem aquilo que sou, manda a verdade que eu diga que por ti me fiz pedreiro, só para poder aprender a melhor técnica de rasgar janelas no peito e no silêncio, depois de devidamente escancaradas as suas portas. Mas por ser necessário vestir palavras a esse tanto que espreita nos parapeitos dos sentidos, eu assumo que por ti também me fiz alfaiate, de modo a poder ajustar cada letra ao mais ínfimo detalhe, sem necessitar de recorrer a forros ou entretelas. No jardim onde te sentas a ler, construíram entre as tílias, um cavalo alado, aproveitando a madeira de algumas árvores que o tempo secou. Quantos beijos abraçaram essas árvores? De q

- Quanto tempo existe no espaço de uma hora? Eu roubei-me à pressa de um fim de tarde de trabalho, mas a enormíssima maioria dos espectadores que comigo se sentaram no teatro, fizeram-no relativamente à dolorosa lentidão dos seus dias. De início toda a gente me olhou de viés, mas depois das primeiras palmas e dos sorrisos cúmplices, quando se certificaram que eu não me equivocara e que sabia muito bem àquilo que ia, adotaram-me facilmente como um dos deles. Talvez o substituto do neto que se esquece de passar lá no lar. O meu colega Renato reformou-se há alguns anos, e agora, com a idade já pelos setenta, juntou-se a um grupo de seniores para ensaiarem um espetáculo de Revista à Portuguesa. Ele e a mulher, a inevitável e queridíssima Margarida. Na semana passada telefonou a convidar-me para a récita: - O Barreiros não quer vir assistir à minha interpretação de um fado do Carlos do Carmo? Um fado genérico, já se vê. A terminologia dos nossos muitos anos de trabalho mantem-se n

Quem pensa pela sua própria cabeça arrisca-se a sentar-se sozinho numa cadeira com aspeto desprezível, à esquina de uma velha rua onde todas as casas ruíram por força da solidão. Sem o confortável “chapéu-de-chuva” da multidão onde se dilui a identidade, ficaremos por ali sujeitos ao dedo feroz e acusador das intempéries, e de todas as agruras do tempo e das más vontades. Nos tempos que correm, eu não compreendo os “democratas” que dividem o mundo entre eles e a estupidez, provando que Santa Comba Dão é demasiado próxima da Sibéria e de Pequim. Também tenho alguma dificuldade em compreender aqueles que veem a vida à luz de uma história onde se confrontam os bons e os maus, com as fronteiras dessa classificação a serem definidas pelas convicções partidárias, as religiões, o estatuto social, o género… ou quaisquer outros humanos agrupamentos. Confesso que também não tenho muita paciência para a gente ao estilo “Bola de Berlim com recheio de caviar”. Concentrados no elevado