Olisipo

Por mais que a brisa a tente, e por muito que o inverno, a vento e chuva, lhe assinale as noites, Lisboa jamais se renderá ao frio.

E o luar é acendalha, mote perfeito. E pelo trinar da guitarra e pelo fado, viela a viela, se incendeia a cidade que mais do que cidade, é berço e lugar património de todas as almas. 

Maga maior de entre todas as pátrias do universo, provo-lhe a alquimia num breve instante, numa noite de sábado, olhando o Rossio, de Ginjinha na mão e a tragos adoçando o ser, ali algures entre São Domingos e o Teatro Nacional, à sombra do Palácio da Independência, escutando a voz dorida de um mendigo que troca fado por pão, no caminho que nos leva ao Coliseu.

E a alquimia de Lisboa está nessas palavras que dela brotam, letras nascidas poesia pela verdade que “roubam” à alma da gente.

A alma, a mesma que o teu olhar deixa transparecer e me fala nessa aparente quietude de um sofá embalado pela música de um canto vindo do Pireu, mediterrânicas confluências e cumplicidades na noite da cidade que tem Ulisses na genética do seu nome.

E não sei, nem nunca saberei, se as tuas lágrimas me dizem sim ou expressam um não, nesse momento em que os lábios traem os sentidos e se entregam à terrível e racional consciência, eficácia homicida do percurso das percepções doces dos mandamentos da própria alma.

Sei apenas, isso é certo, que cada sim ou cada não, carrega sempre em si mesmo, a dor da saudade de um adeus.

E um sim ou um não, marcará sempre o principio, o primeiro momento de uma vida qualquer. Outra vida.

Chove em Lisboa.

Não, a cidade não se rendeu ao frio nem ao inverno, apenas chora.

E chora comigo, jamais por mim, cumprindo-se na essência, cúmplice das errâncias que os sonhos dão.

Lágrimas de Lisboa, inevitável choro, nuvens desfeitas, cortina aberta, devolução do luar que incendiará de fado e poesia, os recantos da viela.

E sob o luar, outra vida.

Mas sempre contigo.