Açores

Com a cumplicidade da lua cheia, serena dormia ainda Lisboa quando deixei que o avião me raptasse às cumplicidades do seu sono, e, fazendo-me Ícaro feliz, me transportasse ao privilégio de espreitar o primeiro sol de Agosto, para lá das nuvens.

O sol das madrugadas e da eterna luz branca de Lisboa, é meu fiel companheiro no passeio sobre o Atlântico, em busca do ninho verde do açor.

Terra nascida com marca de Céu e baptizada com nome de arcanjo.

Pedaço flutuante do melhor e mais perfeito Portugal.

Duas horas e aí está o avião a romper as nuvens e a entregar-se à beleza irresistível de S. Miguel.

Desço do sonho e olho em redor. Riem, cantam, batem palmas, falam alto num inédito idioma nervoso que casa Camões e Shakespeare com sotaque de América.

Só os olhares os denunciam e os revelam como filhos da bruma, irmãos do canto de Antero ou Natália, são a gente de Nemésio e João de Melo, são eles, a gente feliz com lágrimas.

Heróis de coragem, felizes pelos instantes breves de regresso a casa.

Santos, Cristos do nosso tempo coroados no altar da bravura.

Santos, Espíritos detonadores do impossível.

Sinto orgulho.

Este sim é o meu Portugal, esta é a minha gente.

Gente sem nome, mas mestres de honra, força e dignidade.

É aqui nestes seres, que está o sangue e a alma que nos fazem povo e nação, o segredo que nos garante o cumprir do sonho de um eterno Portugal.