Novas aventuras do cerco

É verdade, o cerco continua, e de cada vez que dou título aos meus post sobre o dito, confesso que me sinto a Enid Blyton a batizar os livros da saga de “Os cinco”. Tudo isto porque sou seu fã, e ainda tenho pendente uma visita ao País de Gales em busca dos Rochedos do Demónio, da Quinta Finniston e do Lago Negro.

A registar, amigas Margarida, Patrícia e Sónia, mas só depois da Islândia.

Para quem está sitiado, como eu estou há mais de um mês, a companhia dos melhores pais do mundo, e um céu que muda a cada repelão de sol ou trovoada, dá-me um ímpeto enorme de aproveitar aquilo que não é um castigo, mas apenas uma oportunidade alternativa de ser feliz.

Sim, confesso, sou um indefectível do otimismo.

Também sou indefectível da liberdade, achando por isso que ela deva ser celebrada todos os dias na alma e nos gestos, sejam eles diferentes ou iguais.

Por ser da fé, também considero que a forma mais eficaz de beijar a Cristo é estar próximo e ser aliado de todos os que nos rodeiam.

Tudo o mais é folclore que reduz a liberdade a um ícone ideológico, e a Cruz a um elemento bacoco de uma cruzada de apenas vaidade.

O símbolo não pode trair ou ofuscar a essência.  

Isto hoje vai num tom muito sério, mas não se assustem, porque foi só até aqui.

Lembram-se de um anunciado poema dedicado à tampa do depósito dos resíduos indiferenciados?

Pois, meus amigos, não foi necessário esperar mais duas semanas, tendo bastado apenas uma, e mais sete idas glamourosas a despejar o lixo na estação que fica junto ao lago.

Aqui fica o poema, esperando eu que o apreciem:

Quando à noite a minha mão te afaga

para suavemente desenhar contigo

uma vertical com a lua

sobre o eclipse dos despojos

de qualquer dia

abre-se para o céu

em coerência de prata

a minha rua

Em prol do âmago

e da verdade

as cascas fenecem

entregues à terra

envoltas nas espinhas cruéis

e nas ervas amarelecidas

que o frio queimou

As alvas folhas

que as entranhas traçaram

no aliviado regresso ao respirar tranquilo

são agora apenas fétida memória

por entre o bolor que morrendo

restitui valor ao tempo novo

calando o prazo que caducou

A minha noite ganha então

novo fato

apagado o dia

naquilo que por não ser meu

permaneceu no prato

O meu sonho

correndo sem medo

e com pressa

por essa incansável rua

que desenhei contigo

e por ti

flui sem barragens

liberto que está do pó da casa

das aparas das unhas

dos resíduos das feridas

e da folha de alumínio d’ “A vaca que ri”

Um grande abraço, permaneçam em casa e divirtam-se, porque para nos rirmos só precisamos de nós.