Festas de verão

Para além de adorar bacalhau e de nunca resistir a comê-lo acompanhado por um copo de bom tinto, de sofrer com a saudade, de gostar de fado e de reconhecer uma deusa em Amália, de ser do Benfica e sentir tristeza por nunca ter presenciado um golo do Eusébio, de ir frequentemente a Fátima por fé e convicção, eu, de corpo inteiro, Português me confesso: adoro festas de verão.

E este ano, não sei se por temer que os nossos “Troikos Credores” coloquem sobre as ditas as frases que insistem em colocar sobre todos os nossos prazeres: “Liquidação Total”, “Falência” ou “Encerrado”; fui a todas quanto pude.

Depois do carro estacionado nos improvisados parques de terra batida onde as matrículas portuguesas estão em minoria, perdendo por goleada para as francesas, suíças e luxemburguesas, activei o meu GPS Festas Populares, herdado dos anos 80 e armazenado na memória, e deixei-me seguir em direcção à igreja iluminada (ao estilo Trio Odemira), procurando o rasto dos aromas de frango assado no espeto, sardinhas na brasa ou, maravilha das maravilhas, as farturas polvilhadas com açúcar e canela.

E logo aí, pelos aromas, notei as primeiras diferenças. Também há cheiro a pipocas, cachorros quentes com Ketchup e mostarda, crepes com ou sem recheio, waffles, e até as farturas deixaram o seu estado normal para passarem a ser recheadas com uns cremes de cores vivas, que só de olhar nos põem com carência de Kompensan.

É a globalização, expressa de forma tão evidente nesse acasalamento entre a Caipirinha e a Mini na lista do preçário das bebidas das barraquinhas de comes e bebes.

Nem a Mini resistiu às brasileiras.

Depois de identificar uma tômbola onde há umas meninas casadoiras a vender rifas, aproximo-me de uma delas e peço-lhe 10 papelinhos enrolados para ver se a sorte me assiste.

Pergunta-me a pequena:

- E quer rifas para rapaz ou menina?

Não acredito, mas a noção do politicamente correcto chegou às rifas levando ao assumir de medidas tendentes a evitar qualquer violação da identidade de género. Presumo que assim se evitará por exemplo que um qualquer rapaz machão, homófobo e muito homem, possa processar uma Comissão de Festas por lhe ter saído uma Barbie na Barraca da Sorte.

No tempo em que a ASAE permitia sortear galinhas, patos e coelhos vivos, nada disto acontecia.

Peço então as rifas para rapaz, abro papel a papel e… uau. Saiu-me um brinde.

Vou com o número à tômbola e recolhe um yo-yo fluorescente e com uma penugem que brilha a cada movimento, num jeito totalmente Drag Queen.

Não sei quem terá feito a classificação dos prémios entre rapaz ou rapariga, mas fiquei com suspeitas de que poderá ter sido a Belle Dominique.

Aguardo a actuação de um rancho folclórico e não resisto no entretanto, a dedicar alguma atenção à música que vai sendo emitida pela aparelhagem e pelos amplificadores de som espalhados pelo recinto.

Pela batida, pelo ritmo e pela profusão de sintonizadores, é claramente música pimba.

Tenho dificuldade em identificar os intérpretes. O meu contacto com a música pimba cessou quando a RTP deixou de emitir aos domingos o Made in Portugal, programa memorável que eu todas as segundas-feiras não resistia a discutir e analisar com a minha amiga e colega Isabel Pimenta.

Isso foi de facto há muito tempo, numa altura em que a Ágata de costas ainda não se confundia com a Heloísa Miranda ou em que a relação entre a Ana Malhoa e o silicone era unicamente estabelecida através das porções do dito produto que lhe protegiam a banheira de casa dos pais.

Apercebo-me no entanto que embora os ritmos sejam iguais, as letras foram adaptadas aos novos tempos. E nem as Lojas Chinesas escapam:

- Se queres algo que só funcione uma vez, vai ao Chinês, vai ao Chinês.

Não me perguntem quem canta, mas há uma elevadíssima probabilidade de ser uma Vanessa Sofia qualquer com o alto patrocínio de alguma loja de ferragens.

Segue a festa...

O Rancho Folclórico dança bem, fez uma recolha cuidada das músicas da nossa terra e no final até convidou a malta para entrar na roda, no que foi uma boa ideia para passar de aberto a escancarado, o meu apetite por uma fartura.

Peço-a simples, só com açúcar e canela, e vou saboreando a iguaria no regresso ao carro, retomando depois a condução com algum óleo de fritar intrometido entre as minhas mãos e o volante.

Vão oleadas as mãos, e claro, reluzente vai o humor.

Viva o verão e que jamais se nos acabem as festas.